Lo scarparo milionaro

Io mi sono fatto questa idea: che le associazioni di categoria dei commercianti siano tutte nelle mani di tipici scarpari di ventiseiesima generazione col negozio in centro.
Sapete anche voi a chi mi riferisco, soprattutto se vivete in una di quelle piccole città con una via o una piazza centrale, pavimentazione cubettata, panchine e lampioni in ferro battuto, di qualità migliore che nel resto del perimetro comunale. Lì, da sempre, da prima che l’area fosse pedonalizzata – provvedimento a cui comunque si opposero fermamente, quando fu introdotto – hanno sede dai tempi dei tempi pochi, selezionati negozi in cui l’alta borghesia locale ha quasi l’obbligo di acquistare, ma soprattutto di farsi vedere. Non importa che i prezzi siano follemente più alti che altrove, i gioielli si comprano da Tizio, la pelletteria da Caio, e ovviamente le scarpe da Sempronio.
Ovviamente, quei negozi vendono esattamente la stessa merda che oggi – Dio benedica la globalizzazione – potreste trovare ovunque, con l’aggravante che se vi azzardate a entrare in uno di questi templi del lusso provincialotto con la colpa grave di non avere scritto in fronte che fate parte dell’upper class autoctona, immediatamente anche l’ultima delle commesse prenderà a trattarvi come dei barboni, e come se a permettervi un acquisto in quel negozio vi stessero facendo il più grande e misericordioso dei favori. Come se l’etichetta prevedesse che, dopo aver pagato continuando a sussurrare “grazie, grazie, grazie”, fosse obbligatorio uscire camminando all’indietro in un profluvio di inchini che manco vi steste congedando dalla fottuta regina d’Inghilterra in persona.
Da un certo punto di vista, è un atteggiamento persino giustificato: questa è gente che, generazione dopo generazione, nei decenni e a volte nei secoli, ha fatto i miliardi. Ha venduto la qualunque con ricarichi paradossali negli anni del benessere, negli anni in cui c’era il mito del negozio in centro e avrebbero convinto i clienti che la loro merda è oro.
Poi, semplicemente, è finita: e, a parte chi è rimasto a commerciare in nicchie di reale, assoluta eccellenza – e beato chi ce la fa – tutti gli altri sono oggi messi alle corde dall’ubiqua disponibilità di tutto, dalle economie di scala, da più disponibili informazioni sui prodotti, e soprattutto dalla fine dei complessi di inferiorità da parte di ogni fascia sociale di acquirente.
A loro, saldamente al comando delle associazioni di categoria, preoccupati che al loro bis-bis-bis-bis-bis-nipote non basti quel gruzzolone accantonato sin dal tardo Ottocento (e magari portato in Svizzera nel primo Duemila), non resta che opporsi al cambiamento: difendere con le unghie e coi denti il concetto che i saldi abbiano un inizio e una fine ben ferma sul calendario, come se la cosa avesse davvero senso. Denunciare, ormai completamente circondati da negozi di catene di biancheria intima, lo strapotere della grande distribuzione, e pretendere che tutti alzino e abbassino la serranda quando lo fanno loro.
Sbraitano, gli scarpari, issando il vessillo dei piccoli contro i forti: cazzate. E’ del tutto evidente – lo è ovunque nel mondo – che nessun supermercato terrebbe aperto tutta la notte per servire pochi clienti: perché i supermercati sono baracconi enormi e costosi, e richiedono che anche al minimo vi lavorino sempre tot addetti, senza contare consumi elettrici e altri costi mica da ridere. Nessun supermercato potrebbe permettersi di tenere aperto per aspettare che alle quattro del mattino il Drugo vada a comprarsi il lattuccio.
E infatti, non è davvero dai grandi gruppi, che si vuole difendere lo scarparo, egli in realtà teme ben altro: teme un concorrente a lui molto più simile, anche se tenuto a distanza di sicurezza dai vertici delle associazioni di categoria. Lo scarparo teme il piccolo negoziante, non quello che è lì da sempre con le sue vetrine luccicanti e i suoi prezzi irraggiungibili, piuttosto quello magari giovane, magari immigrato, che non ha ancora accumulato valigie di denaro, e che probabilmente è molto più motivato dello scarparo stesso ad aprire di domenica, e se serve pure di notte, e che soprattutto è assolutamente determinato a fargli il culo, allo scarparo milionaro.
Beh, ha tutta la mia simpatia.