La legge della giungla

La notizia del momento nel bel posto in cui vivo, alcuni giorni fa, riguardava una tizia che si è dimenticata due cani in appartamento. Molto a lungo, giorni e giorni. Le due povere bestiole sono morte, di sete e di fame, e sono state infine rinvenute dopo un’irruzione sollecitata dai vicini disturbati dal fetore della putrefazione. Terribile.
La notizia del momento nel bel posto in cui vivo, proprio adesso, è la nascita su Facebook di gruppi molto incazzati, che scrivono cose altrettanto terribili, e che fanno temere che la situazione precipiti. Questa sera, un centinaio di loro, si sono trovati di fronte al bar gestito dalla tizia, per manifestare tutto il loro sdegno. Per fortuna, non è successo niente: ve lo racconterà, quel niente, il giornale di domani.
E dopodomani? E se la ragazza uscisse dal bar, per affrontare i suoi accusatori? E se volassero parole grosse, e poi uno spintone? E poi?
Questo è il punto in cui dico: io ho un cane. Thabo, nome sudafricano, in onore di un giocatore di basket che passò da queste parti e che alcuni ricorderanno. L’ho preso al canile, levandolo da una situazione complicata. E infatti è un cane complicato, ma dolcissimo, e vivo con lui una relazione quasi simbiotica. E’ una compagnia che non avevo mai avuto, per trent’anni, e oggi mi sembra una cosa impensabile farne a meno: mi ha dato tanto, e spero di avergli restituito abbastanza.
Il bel posto in cui vivo è Biella, mondo, ed è lo stesso in cui viviamo tutti. Tempo fa ho visto un filmato in cui un ragazzo veniva pestato a morte da una folla inferocita per essere stato sorpreso a rubacchiare. Non ricordo il luogo, ma sono abbastanza certo fosse comunque sul nostro pianeta. Ricordo invece il ragazzo che chiedeva pietà, inascoltato. E ricordo la pelle sua e di quelli che lo linciavano, scura, come lo è quasi sempre quella di chi vive nella fame, negli stenti, nella miseria più nera. In quei posti in cui nessuno ha niente, e rubare anche il poco può generare reazioni incontrollabili, e può costare la vita.
La scala dei nostri valori è una faccenda molto personale, e come reagiamo per difenderli è una questione molto seria. Quasi mai piacevole. Se qualcuno dovesse ammazzare il mio cane, come reagirei? Gli spaccherei il cranio con un bastone. Bum. E’ la prima risposta che mi viene in mente, sono onesto. Il solo pensarci mi procura un fremito, una nausea. Poi mi dico che non lo farei, ovvio. Arrivo a pentirmi, per il solo fatto di averlo pensato. Però intanto l’ho pensato, mi dico: cosa significa? Sono un assassino?
Beh, un po’ sì. Non mi guardate così, vi assicuro che sono in buona compagnia. Nell’uomo c’è il bene, e c’è il male: lo dico per quelli che durante l’ora di religione dormivano sempre. C’è Caino e Abele, non sono archetipi per niente: il carnefice e la vittima, il colpevole e l’innocente, in ognuno di noi. Per dire: come molti tra quelli che ad un certo punto della loro vita incontrano un animale e ad esso si legano, vivo – consapevolmente, colpevolmente - la contraddizione tra l’amore che ho per lui e il fatto di mangiar carne di altri animali, che solo per un caso sfortunato si sono trovati sul mio piatto invece che sul mio divano, o cortile, o prato. Questo non fa di me un assassino? Ho divani di pelle, scarpe di pelle: era pelle di esseri viventi, prima.
Posso convivere con questa micidiale contraddizione? Sì, come fanno quasi tutti, tranne quelli che si nutrono di bacche e poi crepano avvelenati, spersi in qualche bosco, quasi sempre giovani. Non siamo una bella specie, nossignore, siamo nati per distruggere tutto. E ci riusciremo, perché siamo ostinati, e ogni giorno inventiamo strumenti più efficienti: anche l’ambientalismo, dopotutto, sta al cosiddetto progresso come arco e frecce stanno all’atomica. E’ un destino che ci siamo scelti sin dal momento in cui siamo scesi dagli alberi, e grazie alla democrazia abbiamo pure potuto dargli il nostro beneplacito. Ve lo dice uno che ci crede, nel progresso.
Però, c’è un però. Riguarda me, come individuo, in rapporto a tutto quello che ho intorno, e a tutto quel che posso fare (o non fare). Riguarda le convenzioni che ho ho deciso di accettare, e le regole che ho deciso di seguire per stare in questa cosa che chiamiamo società e che, in un modo o nell’altro, malgrado tutto, mi hanno impedito di morire, chessò, di asfissia quando avevo pochi mesi. Le leggi, e la scienza, e l’educazione, e tutte quelle sovrastrutture che non conteranno nulla quando saremo estinti, però intanto noi siamo qui e ci siamo ora, e quelle cose ci servono.
Tutta roba che funziona finché ci ricordiamo del nostro sporco segreto: quello di essere tutti un po’ assassini, tutti un po’ colpevoli. E che dobbiamo resistere alla voglia di picchiare – o anche solo minacciare – una tizia che ha lasciato morire due cani, perché altrimenti domani potrebbero venire a prendere noi, perché non abbiamo bagnato le piante. O rassegnarci a dormire con un occhio solo, ed esser così folli da pensare di essere del tutto retti: e non solo ai propri occhi, ma a quelli altrui.
Date retta, lasciate perdere. Guardatevi dentro, e fidatevi che c’è una ragione, se abbiamo i tribunali, gli avvocati, le pene, e se la gente non va in giro armata a cercare di ottenere la propria, personale versione della giustizia. Certo, spesso quella giustizia non c’è, non funziona: ma è comunque il meglio che siamo in grado di garantire, al momento. Facebook, le mobilitazioni su internet, i giornali che soffiano sul fuoco, quel distacco che vi viene dal sapere di poter dire o scrivere cose irripetibili sapendo che quasi certamente la passerete liscia, la piacevole sensazione che vi deriva da quel residuo di cervello rettile che avete alla base del cranio quando rinunciate a ragionare, a fare distinzioni, quando insomma cedete compiaciuti alla parte peggiore che è in voi, ebbene tutto questo non cambia di una virgola il fatto che voi sareste i primi a soccombere, nel mondo che dite di volere.
Credetemi, in un Paese del Terzo Mondo non durereste un quarto d’ora.